В эту тихую воскресную ночь хочется писать мысли несуразные и сумбурные.

Я всегда думала, что можно сделать что-то, если очень хочется.

Например, сесть на корточки в юбке, вслух и громко сказать, то что тебя неустраивает, плюнуть в лицо ненастоящей подруге, выкинуть свои детские игрушки, соврать, что люблю; целовать незнакомого, не брать трубку, вести себя как сумашедшая, простить преступника, простить предателя, прятать дневник с двойками, плакать в кино, требовать вернуть, то что потеряно; смотреть Поле Чудес, исчезнуть на месяц, удалиться ото всюду, разбить телефон, устроить скандал, взять билет и уехать и купить туфли на размер меньше.

Я все это делала. Постоянно. Давно. Недавно. Редко. Однажды.

Но хочу сказать одно, за все эти вещи, которые ты всей душой хочешь сделать стыдно не бывает. Ни сразу. Ни через день. Ни через месяц. Никогда.

О них легко говорить. Подругам. Друзьям. Родителям. Даже ему.

Но почему-то другие за них тебя осуждают. Мне искренне жаль тех, кто не может жить так, как хочет и совершать то, что желает. Тех, кто позже будет жалеть о том, что не сделал, а не о том, что сделал. Тех, кто вечно лезет в чужую жизнь, забывая развивать свою собственную. Тех, кто рассказывает чужые тайны, потому что у них нет своих. Мне очень жаль тех, кому наливаешь чай, а они попрежнему утверждают, что это кофе. Мне искренне жаль…