Я молча шнурую ботинки, а спички мне больше по нраву,
Глотаю мороз и рябину и выдыхаю отраву.
На уровне сказок про верность, на уровне посланных на хер,
В обнимку с испачканным небом, а время толковейший знахарь.
Твой фантик стирает годами, начинкой плюётся невкусно,
Возможно уже пошловата, а впрочем была безыскусна.
Д.ар
