Лицо, не выражающее абсолютно никаких эмоций. Слепая ярость. Лежишь, укрывшись с головой. Жарко, но раскрыться нельзя. Там - свет, там - реальность, которая больно бьет по щеке, а я, от нечего делать, подставляю вторую.

Нечего делать… Знаешь всё наперёд, жизнь такая предсказуемая штука. Чудеса случаются с теми, кто в них верит. А я не верю.

В горле стоит вечный комок. Он никогда не проходит. Так и живу.

Легкое головокружение, жар, разливающийся по всему телу, попытки собрать мысли в единое.

Загубленные таланты. Плевать. Когда передо мной чистый белый лист - я могу всё, понимаете?

Я не признаю слащавость. Слащавость отдает фальшью. Люди часто не могут объяснить, почему им что-либо не нравится. На самом деле всё очень просто - душа чувствует фальшь и не воспринимает её. Некоторые пишут в стиле Рэя Брэдбере, другие - в стиле Фицджеральда. Но это ненастоящее. Это уже запатентовано. Найти свой стиль - вот счастье.