"Я тебя люблю". "Я ненавижу тебя". "Уходи". "Останься". "Я не могу без тебя".

Знаешь, самое большое открытие, которое ты открываешь - это возможность любить.Ты любил и позволял любить себя. Любовь живет три года, да? Нет, она рождается, цепляется за твоё нутро, сидит там, плачет, смеется - сумасшедшая ведь; прорывается на свет божий, лукавит, ревнует, кричит, бьется, и мирно засыпает в твоих объятиях. Что может быть прекрасней этих рук, которые обнимают тебя с такой надежностью и нежностью, что знаешь - они, как в детстве, когда мама на ночь целовала в лоб, окутывая пеленой заботы и пела: "Есть в Италии маленький дом…". Или боится этого самого поцелуя, после которого сходишь с ума, а она тогда, любовь эта, всеми фибрами души вылетает наружу - чтобы дарить себя каждому, хоть кусочек себя. Любовь не выдерживает и целует тебя. Ваши губы слелись в одно целое. Ты ощущаешь их вкус - эти губы самые сладкие на свете. Вкус спелой клубники из бабушкиной грядки, как тогда, в детстве. Любовь, как солнечный зайчик, бегает на твоем теле рано утром - сверху-вниз, и наслаждается каждым миллиметром твоей кожи, что начинаешь даже завидовать ей. А как шутит любовь! Помнишь, помнишь её смешные рассказы? Как она нелепо разбивала коленки, когда бежала к тебе, побыстрее к тебе, в твои объятия! Как в самый романтический момент делала всё не так, а ты улыбался. Любовь хранит в себе бурную страсть, в которую окунешься с головой, как в котел ада. Она возбуждала тебя одним взмахом руки, чуть оголенной спиной, прикосновением губ. Ластилась к тебе, как кошка, прижималась, как младенец к груди матери. Любовь дарила себя тебе, всю, без остатка, а ты целовал каждую её часть и знал наизусть всю её географию. А как она собирала вещи и уходила, оборвав все связи и провода. Ты искал её у знакомых, у мамы, в книгах любимого автора, в кафе, которое она так любила, в постели ночной знакомой, и не находил её. Ты рвал на себе волосы, много пил, забросил работу, разучился жить…И вдруг приходит смска, от неё, от твоей любви! "Я не могу без тебя. Приезжай". На улице осень. Ливень. Ты бежишь через весь город, через людей, падаешь, но опять бежишь! Прохожие смотрят, крутят пальцем у виска, говорят, мол, сумасшедший, больной. А ты бежишь, и дождь к черту, и люди к черту, ведь ты бежишь к ней - к своей Любви! Чтобы обнять, чтобы сказать то, что не успел, чтобы поцеловать самые вкусне губы и уснуть вместе, под утро, когда солнечный зайчик будет танцевать на твоем теле, когда чувства сольются с кожей, когда… Думаешь, что любовь живет три года? Она вечна. Она с тобой. Люби.