хотите, чтобы я больше писала, сочиняла стихи, рисовала и радовала вас чем-то совершенно новым? просто сделайте меня несчастной. влюбите меня в себя, а потом растопчите мое сердце. станьте самым близким человеком, а потом умрите. станьте лучшим другом, чтобы потом предать меня. это ведь все так легко делается, особенно сейчас, когда я почти счастлива. просто пробейте мою броню, которая легко сломится без боя.

и почему, интересно знать, я могу творить только тогда, когда все вокруг меня бесит, каждая мелочь раздражает, а людям я готова блевать под ноги, если они хоть подумают ко мне подойти? почему, если все плохо в моей голове, то на листе бумаги выходят рисунки, которые я готова разглядывать вечно? почему, если я не знаю куда деть себя от боли, разрывающей мою душу, то в тетради появляется пара стихов, от которых все в восторге? и почему, я спрашиваю, почему, все в мире так несправедливо? нет, я не говорю о том, что я написала чуть выши. просто маленький вопрос, почему умирают все, кого я люблю больше жизни?