Весьма эпично что за полночь я слушаю Saltillo и погружаюсь в стихи кортасара. Еще настигает паника конечно, куда без нее, вспоминаю о флу. Впрочем умение вспоминать есть мой конек, я очень в нем сведуща, это же мое любимое занятие "до рвоты затирать о городских поворотах". Только вдохновения нет никого в наличии, отчего мне безмерно тошно. Какого ж хрена я родилась не мужчиной. Быть искателем, странствуюшим бродягой - вот что необходимо моему нутру. Печорин ли? О, нет, сомневаюсь я, что столь свойственен мне риск. Скорее латиноамериканский Орасио Оливейро. Впрочем благородства я не лишен. Грусть одолевавшая меня в последние дни сменилась цинизмом и внутренней холодностью, и я бы предпочла чтобы они перевесили своей гадливостью ту панику и тревогу которую я испытываю. Мне смешно от того что именно я доказывала Кате Р. пару недель ранее. Ребята, а какой во всем смысл? Не надо больше спрашивать меня о мироустройстве, Сашенька ни хренашеньки не знает, и вы ничего не знаете, и иссякать Кант ничего не знает, и Жан Поль Петросян не знает, и апостол Павел не знает ни-че-го. На словах я прикроюсь очень удобным термином - агностицизм и изъявлю желание изваляться в грязи, измарать собственную душеньку да и тельце. Пожалуй пора открыть трилогию Генри Миллера