Воскресенье. Я сажусь в трамвай и еду в старый центр своего родного города. Время - примерно 16:30. Непонятно, день сейчас или вечер. Да и вообще, день ли это? Воскресенье!.. Фицджеральд заявлял, что это вовсе никакой ни день, "а лишь узкий просвет между двумя обычными днями". Люди никуда не спешат, на их лицах нет беспокойства и злобы. Да и людей почти нет. Все прячутся: кто в современных городских квартирах в полном одиночестве, кто на дачах с пышной зеленью и шумно веселящейся семьей, кто, как я, на полупустых улицвх забытого бытием города. Забытого, но лишь на один день.
Я иду по самому красивому проспекту города, выложенному тротуарной плиткой. Он носит название профессии, прославившей это землю, - Металлургов.
Я немного опустошена. Всё кажется здесь чужим. Прости, дом, я слишком долго прожила вдали от тебя. Я жила в другом городе - более красивом, современном, подающем надежды…
Я уеду туда, там - будущее, или, по крайней мере, старт для него. Я знаю это точно. Но всё же невольно в душу закрадывается тоска. О нет, город, я не предам тебя! Я всегда буду любить тебя. Какой бы ты ни был грязный, хмурый, неприветливый, провинциальный. Сердце - здесь. Ты дашь мне силы существовать в другом месте и покорить его.
Спасибо.