Я так давно ничего не писала ни про книги, ни про стихи. Да я вообще в последнее время редко пишу. Честно говоря, времени совсем нет, да и побочных обстоятельств много. Но вот меня выписали из больницы после двух операций, и пока я дома сижу на больничном, грех было бы что-нибудь не написать.
Бродский занимает заслуженное первое место в списке моих любимых поэтов. Его стихи — это нечто необыкновенное. Они проникают внутрь, растворяясь в крови, оставляя необыкновенные ощущения от прочтения. Атмосфера его стихотворений мне наиболее близка. В этом посте я собрала наиболее полюбившиеся строки из произведений этого автора.

В озерном краю

[…]
Все то, что я писал в те времена,
сводилось неизбежно к многоточью.
Я падал, не расстегиваясь, на
постель свою. И ежели я ночью
отыскивал звезду на потолке,
она, согласно правилам сгоранья,
сбегала на подушку по щеке
быстрей, чем я загадывал желанье.

***

Postscriptum

Как жаль, что тем, чем стало для меня
твое существование, не стало
мое существование для тебя.
…В который раз на старом пустыре
я запускаю в проволочный космос
свой медный грош, увенчанный гербом,
в отчаянной попытке возвеличить
момент соединения… Увы,
тому, кто не умеет заменить
собой весь мир, обычно остается
крутить щербатый телефонный диск,
как стол на спиритическом сеансе,
покуда призрак не ответит эхом
последним воплям зуммера в ночи.

***

Я всегда твердил, что судьба - игра

[…]
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

***

Не выходи из комнаты

[…]
Не выходи из комнаты;
считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда,
куда вернешься вечером
таким же, каким ты был,
тем более — изувеченным?

Не выходи из комнаты.
О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь.
И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила
форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты!
На улице, чай, не Франция.

***

Ни тоски, ни любви, ни печали…

Ни тоски, ни любви, ни печали,
ни тревоги, ни боли в груди,
Будто целая жизнь за плечами
и всего полчаса впереди.
[…]

***

Конец прекрасной эпохи

Потому что искусство поэзии требует слов,
я - один из глухих, облысевших, угрюмых послов
второсортной державы, связавшейся с этой, -
не желая насиловать собственный мозг,
сам себе подавая одежду, спускаюсь в киоск
за вечерней газетой.
[…]