прячу свою беспомощность за слои помады цвета крови и эфектную одежду.
а по внешнему виду и не скажешь, что внутри война. вроде улыбаешься, смеешься, разговариваешь о мелочах, а внутри шторм, бушующий, вечный, неугасающий. наверное, очередное психическое расстройство, заставляющее меня выделяться из толпы хотя-бы цветом помады. я не я. я не могу так больше