У меня в голове строится галерея. Пока что только первый этаж, но это говорит хотя бы о том, что бетонная основа уже есть.
Иногда, в порыве грусти, хочется сдуть все это, как карточный домик и не ждать продолжения лестницы. Но когда я рядом с Д., хочется строить этот замок всю жизнь и только с ним.
Одно из самых заветных и короткометражных полотен этого воображаемого музея - наши походы на поле. Там есть три маленьких холма, за которыми мы обычно, расклав покрывало, валялись в обнимку. Да, поцелуи тоже были. Как же без них то.
Зачастую Д. брал книжку Эдгара По и читал мне рассказы. Конечно же, я никогда ему не признаюсь, что еле улавливала смысл тех историй из-за шума ветра и шума от потока мыслей в голове. Но все равно, он читал, а я прятала глаза от солнца и наслаждалась этой нашей человеческой отдаленною от мира за пару километров.
Мы могли смотреть на небо и как в детстве, угадывать, какая тучка на что похожа. Конечно же, мы смеялись с наших нелепых предположений фантазии.
Иногда Д. резко закрывал ту книжку и обняв меня, крепко прижимал к себе после фразы " Ну что, заваливаешься на супер удобное место?". Я ложилась ему на грудь, приобняв рукой его худощавое тело. И тогда в моих ушах слышался самый чудесный эмбиент: в правом слышался шум травы и деревьев, голоски птиц и ветра, в левом - стук его сердца. Жаль, что такой эмбиент никак не запишешь себе в плейлист.

Вот так и живу я в своем музее. Живу в своей голове, сотканной с отрывков