Так круто в четыре или пять утра шагать по пустым мокрым улицам, таща гитару. Без чехла, вчистую. И редкие заблудившиеся прохожие так странно оглядываются на вас, думая, что вы забыли на улице в такое время, да еще и в такую погоду?

Так круто сидеть потом во дворе под крышей деревянного стола, под раскинувшимся большим и пушистым деревом, смотреть как все поливает белой стеной дождь, а ты сидишь в теплоте совершенно сухой и вспоминаешь тихо-тихо песни, чтобы не разбудить первые этажи дома.

Не спать ночи напролет, чтобы ничего не делать. Орать в окно, носиться по ночному подъезду, перекусывать в круглосуточной Пицце, смотреть странный утренний сериал по 2х2 и кататься на первых троллейбусах, покупать кофе и горячий шоколад в строительных магазинах.

Здорово просиживать в парке, наблюдать за тем, как режет ажурную листву золотое солнце, дуть на горячий чай в кружке, разговаривать ни о чем, встречать странных людей, петь для одиноких прохожих и согревать их сердца своими теплыми песнями, а потом смотреть, как они уходят и на их лице угасает с каждым шагом счастливая улыбка. Делать непринужденный вид, когда тебя снимает из кустов японский фотограф, а потом хлопает вам за песни Simple Plan.

Все это мило. И все это было у нас. Значит, мы не зря живем.