"почему ты каждое утро просыпаешься с такой неохотой?" - как бы говорю я себе.
закутанное в свой собственный саван, солнце карабкается по резным выступам
по-утреннему расплывчатых крыш. город застывает на одну секунду, что
для
нас является ничем иным, как вечностью, но в мире кричащих птиц и волн,
беспечно плещущихся о синие камни, это - лишь мгновение. мгновение всегда
рассыпается на составные элементы, череду ярких картинок, мощного
взрыва или взмаха пушистых шелковых крыльев бабочки. так вот, о чем
я. сегодня я опять очень плохо спала. не люблю обездвиженные ночи. уж
если тебе посчастливилось не спать - двигайся, используй свое время. люди
так много стонут об упущенном и прошедшем, так много. когда ты просыпаешься,
происходит что-то вроде двойственного ритуала: старая часть тебя остается в предыдущем дне,
а другая готовится к новому дню, возможно, где-то в глубине души ты
радуешься предстоящему нечто. но, просыпаясь, ты чувствуешь, что это
не всегда приятно. меланхолия течет в твоих венах, в нее, как сахар в кофе,
примешивается волнение или страх, эти ощущения весьма однородны,
и при протыкании твоей груди изнутри они имеют одинаковые шипы.
почувствуй и прислушайся. как
рождение - это маленькая смерть, так и освобождение ото сна - это
тоже маленькая смерть.
"твое тело умирает. не бойся" (с)