Тысяча самых красивых на свете песен.

Тени от длинных пальцев, играющие в прятки на обивке старого дивана, залитого солнцем. Рыжая кошка, свернувшаяся в клубок. Пылинки в воздухе. Звонкий голос девятнадцатилетнего ребёнка. В руках у него гитара, он растрёпан, волосы его торчат в разные стороны, а нос усыпан веснушками.

Have I found you, flightless bird, jealous, weeping?

До краёв полный бокал с вином падает и разбивается вдребезги. Красные ручейки разбегаются по трещинкам в полах, брызги щекочут голые колени.

Or lost you, American mouth, big pill looming?

Из окна слышится велосипедный звонок и лай собак. Голуби купаются в кормушке, подвешенной к подоконнику - ночью шёл дождь, мы слышали его капли, и теперь вместо зерна здесь маленькое птичье озеро.

Have I found you, fiightless bird, grounded, bleeding?

Книги, сложенные друг на друга стопками, подпирают крышу. Они рассказывают о смелости, подвигах, силе. Они рассказывают о нежности и о любви тоже. Мы поём песни и смеёмся громче, чтобы заглушить их голоса, потому что мы знаем всё. На все вопросы мы нашли свои ответы.

Or lost you, American mouth, big pill stuck going down?

Мы никогда не исчезнем. Всё в этом мире - только для нас. Всё в этом мире придумали мы. Мир - это мы.

Если я подпою тебе, подумаешь ли ты, что я влюблена?

Я подпеваю, и ты улыбаешься.