это не слова, это песни и красиво. просто красиво, которое было сложным, которое не есть своим, а свое есть не чьим ранее, не похожим на уже сотворенное худржниками, персональное еб твою мать. я не хочу в это верить, я в это не верю, я замечаю этот палец, которым водят вокруг меня концентрические круги. я замечаю недочеты и пробелы, тебе видна грусть в хрусталиках. я знаю, что скоро мое "люблю" заплачет так, что выхаживать всеми силами постоянно обьясняя, как ребенку без отца, который видит пап других детей почему оно так. почему мы в этом мире одни друг у друга. я уйду, я тебе обещаю-я уйду, если в ближайшие несколько недель не почую. не представлю себя реальнее мягкой подушки безопасности, на которую падать так, что затылком вниз и не веря в ее существование. это уже не будет вопросом самодостаточности, раз будет сказано. на повестке дня.