Что ж, раскол или кровь. Да, вот так. И никак не иначе.
Такова честолюбию здесь дорогая цена…
Крепче ножик держи, о, слепой полуволк-полумальчик!
Эта кровь – жертва Дому. Он ею напьётся сполна…
Крепче ножик держи! И пускай сложат глупые басни,
Пусть осанну исполнит Шакал на гармошке губной…
Поединок с тобой слишком быстро становится казнью,
Потому что не стая, но Дом за твоею спиной.
Шире круг, детвора! Кто последним смеётся, кто – водит,
Жизнь не стоит игры, но её продают за игру.
Крепче ножик держи! Ты же слышишь дыханье мелодий,
Тех, что рвутся из стен по ночам, исчезая к утру…
…Вот и всё… Точно, чётко… Как молния, нож твой, как птица…
Твой соперник уснул…видит сны… и становится сном…
Было трудно твоим беспощадным рукам ошибиться:
Ведь глаза не нужны, не нужны ни подсказки, ни лица,
Чтобы чувствовать сердца его обречённого гром…
Шире круг, детвора!… Ну, кто смелый? Кто тело потащит?
Ножик вытащил Бледный, и тихо ушёл в темноту…
Здесь – как будто игра, только смерть-то была настоящей,
Там – как будто бы жизнь, в темноте…
Эй, Хозяин!
Я жду…
Автор https://www.diary.ru/member/?3030364