я пишу, потому что мне грустно.
за окном ветер. он врывается в раскрытую форточку и играет с занавеской.
прохлада и свежесть наполнили комнату.
картину дополнило бы лунное сияние из окна.
но нет.
как и в жизни.
всегда есть что-то, что заставляет тебя двигаться,
но в итоге из-за отсутствия какой-нибудь составляющей, всё представление рушится.
и почему люди так и норовят каждое явление сравнивать с жизнью?
пишу на, освещаемой светом, льющимся из монитора, тетради.
пишу, просто потому, что грустно.
иногда кому-то очень грустно.
и етому кому-то нужен кто-то, кто его обнимет.
_
я сейчас.
прямо в ету минуту.
захотела под горячий душ.
но у тебя сломался душ.
поетому продолжай хотеть.
(не совсем то, что звучало в голове, но всегда сложно подобрать нужный глагол.)
_
по мне ходит калиф.
кстати, иногда имена красиво ложаться на бумаге,
но не совсем красиво звучат вслух.
если лет в сорок я буду ето читать, вспомню ли я, что калиф ето кот,
который на самом-то деле, кошка, а я полоумная.
почему кому-то так и хочется привить себе прозвище чудачки.
назвать себя нездоровой.
лишенной рассудка.
свихнувшейся.
съехавшей с катушек.
?
_
и, почему бумага в днекниках кончается именно когда ты хочешь писать?
_
почему возникают вопросы,
на которые не всегда находишь ответы?
_
почему, когда мне нужен человек, меня греет только кот?
…
(цэ.) дневник.