все не ладится в этой квартире,
в этом городе, в этой стране,
в этом блеклом, развинченном мире,
и печальней всего, что во мне.

мир ли сбился с орбиты сначала,
я ли в собственном бьюсь тупике —
все, что некогда мне отвечало,
говорит на чужом языке.

или это присуще свободе —
мяться, биться, блуждать наугад?
то ли я во вселенском разброде,
то ли космос в мое виноват.

то ли я у предела земного,
то ли мир переходит черту.
то ли воздух горчит. то ли слово.
то ли попросту горечь во рту.

Дмитрий Быков