блики солнца, брызги воды, тополиный пух, плывущий в летнем мареве.. мир, так похожий на сказку.
жизнь, которую так глупо ждать, которая - вот она, здесь и сейчас. которая началась с первым вздохом, а вовсе не ждёт последнего звонка, переезда в другой город или набившего оксомину понедельника.
которая-в каждом мгновении, неизменно ускользающем в воспоминания.
и, если очень долго писать жизнь начерно, ожидая чего-то "настоящего", однажды может оказаться, что уже слишком поздно.
ждать больше некогдаи нечего, другой, "настоящей" жизни не будет, кроме той, какая есть сейчас.
новой тетрадки не дадут, и придётся дописывать черновик.
если позволит самая сильная мыщца..