Он уйдёт. Я останусь, немая.
Разложу свою жизнь по полочкам,
Аккуратно - нитки к иголочкам,
Зажигалки полОжу к пачкам,
Вспоминая его, вздыхая.
Отыщу, наконец, заначку.
В книгах ночи свои выжигая,
Буду корчиться, полупустая,
И ломаться, будто не плачу.
Это был как ожог под кожей,
Так же остро болит, искрится.
Мне которую ночь не спится,
Это сердце моё не спит,
Встрепенётся от мелкой дрожи.
Говорю себе: "Не болит".
Моя жизнь на войну похожа,
Что же ты так бежишь, прохожий?
У меня не здоровый вид?
Да и я когда-то сияла,
Ты не веришь? Смотри, улыбаюсь.
Так, наверно, я больше нравлюсь
Тем, кто смотрит не внутрь, а так.
Я сама-то ведь часто меняла
Мужиков, и пила натощак,
Платья модные примеряла,
Я ведь просто тогда не знала,
Что влюбиться смогу вот так.
Он придёт когда-то. Я знаю.
Может в мае, а может в апреле.
Да, ты знаешь, я в это верю,
Я смогу его вновь обнять.
Он придет. Ну а я, немая.
И не знаю еще как сказать,
Оглушённая ли, больная?
Ну и хрен с ним, что жизнь ломаю,
Он уйдёт, и я буду ждать.
— Мария Метелёва