а я пишу стихи по ночами,
когда мысли без стука
врываются в голову.
я стараюсь отложить печаль,
но она приходит, сука.
а мысли внутри- сорвиголовы.

лунный свет едва касается окна,
а у меня открываются старые раны внутри,
и заливает невидимой кровью душу.
если смотреть на меня просто так- душа не видна.
но она у меня не как у многих, не как пустыри,
она похожа на огромное море и огромную сушу.