До дрожи внутри бесят её рассказы. Ох, зависть. Зависть каждому слову. В каждую буковку вчитываюсь, считаю до десяти, лишь бы не сорваться, не высказать все мысли. То мельком пролистываю, не осозновая, то перечитываю раз за разом и чувствую, как чёрная мерзкая тварь внутри сидит, хихикает…
Солнце село. Ему холодно. Ничего, завтра согрею. Мишки.
Всё равно. Должно быть всё равно.