Когда за один вечер я прочитала книжку про депрессивно настроенную девушку, которая потерялась в жизне- я, конечно, не выспалась, и на утро была очень "благодарна" этой книге. В тот вечер я не могла уснуть в чужой квартире, да еще и с перспективой жуткого завтрашнего дня с суетой и прочими прелестями праздника. Мы долго разговарили с Н. по поводу отношений, а потом она ушла в свою комнату, а я в свою, но ворочаясь среди колючего одеяла, я не могла выбросить из головы некоторые ее слова. Мне так нужно было продолжить этот разговор, мы так редко говорили так искренне, так честно, что мне хотелось чтобы она продолжила рассказывать, а я продолжила задавать вопросы. В итоге я сидела на совсем чужой кухне, с пушистой кошкой, подпирая рукой голову и читая книгу, которая была моим заданием по предмету, и от которой я, не знаю по каким причинам, не могла оторваться. Я узнавала в героине себя, и это было ужасно. Я ни разу не заплакала, наверное, когда в ком-то видишь себя- плакать нет сил.

Мне так многое хотелось сказать тебе тогда. Я не знаю, как так бывает, когда кто-то будто перехватывает твое горло, перекрывает в нем любые слова. Сюжет изрядно избит и жалок, а я так боялась в тот момент показаться жалкой. Мне так хотелось многое тебе сказать. И срывающиеся слова, скорее странные междометия, и дурацкие слезы, и никчемность всего, что не имеет отношения к главному.
Во мне вся любовь. Во мне все, что есть.(с)
Это странно. Мне бы научиться отпускать дорого человека, отпускать. А я не умею. А я не могу.