В самом начале нашего знакомства, в шестнадцтый день первого зимнего месяца, когда мы только-только пытались разобраться, что каждый из нас представляет из себя, мы присылали друг другу что-то свое личное. Он прислал мне свои стихи и рассказы, и я прислала ему свои стихи, хотя я вообще не хотела этого делать, слишком много личного в них было. Но я доверилась этому незнакомцу с карими глазами и поделилась с ним самым сокровенным.

Я тогда не придала особого значения его записям, потому как сложно представить, через что прошел человек, не зная всей ситуации. Или же я просто не думала, что все дойдет до того, что мы имеем сейчас, поэтому не обратила на это особого внимания. Прочитала - мне понравилось. Всё.

Но сегодня я решила перечитать его рассказы. Сколько же в них боли, сколько любви! Я не могу их спокойно читать. Я перечитала и удалила. Мне слишком тяжело представлять, что он чувствовал те 4 года к той девушке, и уж тем более хранить его воспоминания о ней у себя.

Когда я его спросила, зачем он сохранил мои стихи, он сказал, что ему абсолютно неважно, кому они были посвящены. Мои стихи - это часть меня, а ему важно всё моё и всё обо мне. Но я так не могу. Я знаю, что это глупо, что у каждого из нас есть прошлое, что без него мы бы не стали теми, кто мы есть сейчас, но я не хочу думать о том, что у него было. Я хочу, чтобы мы были счастливы в настоящем, и мне не доставляет никакого удовольствия мысль о том, что пусть, это была неразделенная любовь, но это были сильнейшие чувства, которые он уже никогда в жизни не испытает.