"В твоих руках всегда теплее…
Никто, кроме тебя"
Я ненавижу его отпускать.
Ненавижу его провожать.
И неважно, к родителям ли на неделю, или в магазин за хлебом - мне одинаково плохо. Ну как одинаково: чем больше времени не видимся, тем больнее.
Мы провели вместе выходные, настало время его провожать.
Я смотрю на него, на то, как он собирает вещи, смеется и болтает о чем-то - я не слышу, зато мой пульс просто оглушает.
Я смотрю на него и думаю, какой он красивый и смешной. Какой он милый и хороший.
Но главное - он моооой, мой мальчик, мое счастье…
Эта мысль рикошетом летает где-то внутри меня, от нее все сложнее дышать.
Я чувствую, что на щеках появляются непрошенные слезы и стараюсь как можно незаметнее и скорее их смахнуть.
Он подходит ко мне, целует в нос: "Ну пока, Анютка".
Я вцепляюсь ему в плечи, "безумно люблю тебя, слышишь?!"
Он удивленно отталкивает меня, стараясь заглянуть мне в глаза.
—Что случилось?!
Я мотаю головой, отчаянно закрываю лицо руками и одновременно выталкиваю его в прихожую.
—Дурочка моя, ну что ты? Будто в последний раз видимся! Ну? Посмотри на меня?! Почему ты грустишь? Потому что я ухожу? Тебе правда было хорошо со мной?
Собираю все последние силы, чтобы ответить ему тихое "да"
—Ну все, я завтра загляну к тебе, хорошо? Улыбнись же!
Неуверенно улыбаюсь.
—Ну вот, другое дело.
Он прижимает меня к себе… его запах… венка на шее… его руки… его улыбка… ямка на груди… сегодня ночь без него. и утро без него. Я чувствую соленый вкус на языке - в кровь прикусила губу, чтобы не заплакать.
—Моя любимая, девочка моя хорошая… только моя.. ты самая-самая лучшая…
Я кладу ладошку ему на губы. Нет, нет, не выдержу. Он мягко убирает.
—…мне так с тобой повезло. Ты мне всех дороже, веришь? Ни с кем не было так хорошо…
Я чувствую, что меня начинает бить дрожь, снова пытаюсь сделать так, чтобы он перестал говорить.
—Я не уйду от тебя, пока ты сама этого не скажешь. Я просто не найду такую, как ты. Солнышко мое… Я тоже очень скучаю… Мне очень плохо без тебя… Хочу, чтобы ты всегда рядышком была…
Я не могу выразить свои чувства словами, никак. Видимо, они меня просто переполнили… Я разрыдалась на его плече, как маленькая. Он испуганно взял в ладони мое лицо:
—Анютка, что случилось? Ты плачешь? Плачешь?!
Он скидывает сумку на пол и бросается ко мне, зацеловывая. Он впервые видит мои слезы.
Я же плачу, сама не понимая от чего. И от того, что уже чертовски скучаю и безумно хочу, чтобы мы жили вместе (что совсем на меня не похоже), и от того, что безумно дорожу им, люблю и до адской боли боюсь потерять, и от понимания, как мне повезло, какой он замечательный и действительно самый лучший для меня - и не найду, ни в жизнь не найду я никого другого, кто заменит его!
Я понимаю, что из-за меня он опаздывает на автобус, стараюсь остановить истерику. У меня получается, и я, улыбаясь, быстро выталкиваю его за дверь, и до того, как он успел мне что-либо сказать, захлопываю ее.
Кидаюсь на кровать и кричу в подушку. Чтобы меня накрывала такая истерика… Да когда такое последний раз было?..
Ночью, когда мы переписывались, я извинилась и постаралась все-таки написать, что чувствую, объяснить, насколько он мне дорог.
—Спасибо за такие слова. Анечка, правда, у меня никогда такого не было. Я тебя очень люблю и никогда ни на кого не променяю. Ты мне всех дороже. Ты - моя семья…
И вот я сижу в его футболке, вдобавок кутаюсь в его рубашку, вдыхаю его запах и все еще плачу. Перечитываю старые посты… В них сомнение, недоверие, неуверенность, жажда свободы…
Сейчас во мне одна жажда - его. Рядом. Надолго.
Я так безумно люблю тебя, мой хороший ****…