Каждую ночь Авроре снится один и тот же сон. Страшный сон. Сон о боли. Ей снится палец и капелька крови, сияющая, словно крохотный рубин. Ей снится веретено и белоснежные нити, виноградными лозами опутавшие его. Ей снится старуха, обряженная в черное, и холодный, почти металлический блеск ее странных кислотно-зеленых глаз. И боль. Ей всегда снится боль. Будто весь мир в тот момент сосредотачивается на пальце, на острие, на капельке крови. На боли. Аврора чувствует, что плачет во сне. Чувствует, что ворочается, сминая мокрые от пота простыни. Чувствует боль.