Он шел по городу. Урбанистические сюжеты осточертели ему до такой степени, что хотелось перевернуть с ног на голову все тридцатиэтажные дома своего города, шумные торговые центры, супермаркеты, даже самый маленький камень, бездельно лежащий на дороге, чтобы хоть как-то изменить то, что причиняло боль.
Он идет по мостовой. В глазах печаль. Больше ничего. Печаль с крупицами скорби, как капучино с корицей, которую может быть никто и не заметит, если нет особой цели.
Скорбить об ушедшем с концами Счастье. Скорбить без устали, двадцать четыри часа в сутки, даже во сне. По-настоящему.
Он идет твердой поступью, но разум его не тверд. В голове все перемешалось. "Все? Конец? Может быть все еще можно вернуть? "
Фонари разбиты ровно через один. Даже смешно и странно как-то. Может кто-то специально, ради смеха?
В окнах давно погас свет, во всех. Опять же странно. Он не может быть потушенным во всех окнах, наверняка кто-то не спит. Ветер обдувает лицо с такой силой, что невозможно полностью открыть глаза. Необычный ветер. Ветер с моря. Он всегда оставляет на губах немного соли. Знобит."Еще немного… И я приду. Терпи."-все что крутилось в голове. Он огибает старую мусорную свалку, сворачивает немного влево. Берег, виднеющийся в далеке, кажется ненастоящим, как в старом мультфильме "Русалочка". Картонный берег.
" Нет. Это не то." На берегу никого не было.
Крик.
Он думал, что крикнул слишком громко. Думал, что его услышали на другом конце города и в потухших окнах, где наверняка кто-то да не спал, все-таки загориться свет, но его слова просто слетели с губ, подхваченные порывом ветра.
Ноги подкосились от бессилия, он упал на грязный песок. Старый общественный пляж с окурками и битыми стеклами, использованными презервативами и птичьим пометом. Но ему было все ровно.
Закрыв глаза, совсем не плотно, чуть опустив веки, он еще долго стоял. Крупные соленые капли спускались по щекам сами собой. Крупные слезы.
Это был не тот берег. Не тот берег, где он встретил свое Счастье.