ну что же ты плачешь, рукой заслонив небеса
и прячешь, как в детстве, в ладошку упрямые слёзы?
кому-то когда-то пришлось бы тебе рассказать
о том, как поэзия в жизни становится прозой.

не мёрзни. давай я, как раньше, как прошлой зимой,
налью тебе чаю с лимоном и мёдом?
и двигайся ближе. мы будем сегодня с тобой
ругать все на свете: наивность, плохую погоду,

измены, упрямство, абсурд параллелей
и вечную спешку, из-за которой все реже
в прихожей ломается вешалка с верхней одеждой..
(да все, что угодно, лишь бы ладони теплели..)

мне больно смотреть, как искуcана нервно губа,
до судорог в пальцах сжимаю горячую кружку.
как ночью на кухне решается чья-то судьба,
бездушным прохожим и не рассказывать лучше.

но мы-то еще на раздолбанном старом фо-но
сыграем в четыре руки "итальянскую польку".
как в пятом - ты помнишь? - как будто кому-то на зло
весёлым stacсato по нервам. ты только

не прячь под ресницами боль. в этом тусклом ночном
ее метеллический привкус особенно терпкий.
нас много таких - недослушанных, нежных, с трёх нот
ни кем до конца не разгаданных. меркнут

последние звезды. минорные капельки слёз
в мажорные солнышки - видишь? - легко превращает
движение кончиков пальцев. вопрос
во времени, детка.. не хочешь еще одну чая?

я знаю, как страшно доверие к людям терять,
как сердце отчаянно рвется на части..
чертовски обидно, что нечего больше сказать.
не плачь, скоро утро. на нас еще хватит и счастья.

Старцева Вероника