Есть граница между ночью и утром,

между тьмой и зыбким рассветом,

между призрачной тишью

и мудрым ветром…

Вот осиновый лист трясется,

до прожилок за ночь промокнув.

Ждет, когда появится солнце…

В доме стали заметней окна.

Спит, раскинув улицы, город,

все в нем — от проводов антенных

до замков, до афиш на стенах, —

все полно ожиданием: скоро, скоро! скоро!!—

вы слышите? — скоро

птицы грянут звонким обвалом,

растворятся, сгинут туманы…

Темнота заползает в подвалы,

в подворотни, в пустые карманы,

наклоняется над часами,

смотрит выцветшими глазами

(ей уже не поможет это), —

и она говорит голосами

тех, кто не переносит света.