Он не умеет быть хорошим.
Он даже мыслит, как злодей.
Он прячет по привычке ножик
В сапог. Не любит он людей.

Среди друзей – одна лишь кошка,
Тепло он дарит только ей.
Он мизантроп и сноб немножко,
И чужд возвышенных идей.

Он эгоист и жуткий циник…
Зачем же верю я в него?
Надеюсь, что живёт поныне
В нём то, из детства, волшебство.

Когда он сочинял мне сказки,
Когда он был мне друг и брат.
Когда катал меня в коляске.
Когда мне был по-детски рад.

Когда меня ругали – плакал,
И разбивал носы врагам,
Из-за меня бросаясь в драку.
Когда он был открыт и прям.

Я верю, в нём всё это живо,
Лишь принакрылось пеленой.
Я знаю, он поймёт, что лживо
И вновь последует за мной.

Агриппина Пчёлкина