Чернеют слова, произносятся звуки,

И пишут письмо в темноте ветра руки.

Играют на скрипке холодные пальцы,

И кружатся мысли в безудержном танце.

И слёзы бегут, тихо стелются лужи,

Иду я домой по ним неуклюже.

Не ждёшь ты меня, не ждёт и другой.

Подумаешь, быть мне всё время одной!

Привыкла, обиды играют сейчас

Симфонию синих плачущих глаз.

Забудет ли? Вспомнит ли вечером тёмным?

Меня-тень живую с душой оскорблённой…