У нас мало времени. Мы устали. Мы готовы плыть по течению.

История годичной давности нашла продолжение во вчерашнем дне. Но никаких точек. Ничто не обретает чёткого завершения.

Люди в моей жизни уходили именно так. Без объяснений. Без ссор, скандалов. Уходили, якобы, на пять минут и сейчас вернутся. Но вот после двух недель молчаливого ожидания менять что-то глупо. А дверь за ними не закрываешь. Потому, что не закончилось, нет. И вы в любой момент можете начать заново. Начать с "привет, как ты?" или с "глупо в тот раз вышло, верно? "
В этом мае меня тянет написать тому, кто пять месяцев твердил: "мой братан. никогда не брошу". Друзьями мы никогда не были. А во мне этих историй столько, что пора закончить хотя бы одну из них.
В этом мае меня тянет ставить точки и доводить до логического окончания.

А я и сама уходила молча. Встретив на улице других людей, забыв о тех, кто был вчера. Но мне можно. Мне было лет пять-шесть.
Истории без конца. Парящие в воздухе. В невесомости. И смотри, они могут в любой момент стать снова твоей жизнью. Протяни руку к любой. Покрути в руках, отбрось, возьми другую. Не выпускай из внимания. Поставь там точку. Выброси. Забудь. Смотри, одной историей меньше.

Иногда кажется, что течение, по которому ты плывешь, оно, черт возьми, правильное.