До чего глупы бывают мои действия.
Составлять книгу о пронизывающих до боли фраз из заметок посвященных, глупо, никак иначе.
Я безразлична в душе, а в мыслях все пытаюсь уйти.
Уйти из того времени когда принадлежало мне.
Я считаю, что у меня нет друзей.
Мне не кому высказать душу, когда теряешь ту нить, которую заслужил трудами.
Трудами души, любви, духовной чести.
Учил меня жить, учителем хотел быть.
Научил и притворился, что не годишься на роль.
До чего, редко правда, обидно бывает.
И сейчас.
Избавляешься, равнодушие все таки у меня в мыслях сохранилось.
Но слезы почему то льются, а сиреневые стены все так же вздыхают.
Не заслужила любви как и горя, придуманного самой себе.
До чего же глупы бывают мои действия.
Я благодарна за это, ошибки нужны для достижения будущих целей.
Но до чего же, редко правда, обидно бывает.
Что никто из вас не задумывается и живет себе хорошо.
Я безразлична в душе, а в мыслях все пытаюсь уйти.
Уйти от этих старых нововведений.
Когда без меня составилось все содержание моей жизни.
С одними только мыслями жить.
Каждый бы рад был сложиться и купить мне билет.
На далекий поезд.
Поезд моей игры с моими правилами.
Там было бы место правде так, как тут мысли особо отличаются от сказанных слов.
Мне не кому высказать душу, когда теряешь ту нить, которую заслужил трудами.
Трудами души, любви..