Бессонница

Тонкие, длинные пальцы приглушенно барабанили по деревянной крышке стола.Тишина, поглотившая здешнее пространство, позволяла время от времени вырываться низкому скрипу, притаившемуся в ножках старого стула.Темные мешки под глазами не покидали уже более недели.Да и как им уйти, когда глазам не дает сомкнуться бессонница.Усталость и поникшее настроение - все, что сейчас насыщает душу.Лучшего способа избавиться от них, чем письмо, просто не существует.По крайней мере для него.Описание - единственная вещь, к которой он смог так сильно привязаться.Запись чудаковатых сравнений, или же чтение прочих литературных сокровищ, были так же любимы им, как и описание странных картин, появлявшихся в те редкие минуты, когда удавалось заснуть.Кошмары мучили его еще с раннего детства.Причиной тому, видимо, послужили хорошее воображение и чтение книг на ночь.Теперь же кошмары стали реальнее, и уже тяжело отличить, сон это или нет.Страх жил в этой комнате.Им пропитались стены, постель, даже этот скрипучий деревянный стул.Он дает возможность снам выходить за границы сознания и наполнять комнату.Сегодня сны не ушли, и даже письмо не помогло.Комнату поглотила темнота.