у среднестатистического интеллигентского сознания, нашпигованного мутной недоэрудицией, есть свои преимущества. например, все мои приятели говорят - ох, весна, лень заниматься, такая погода классная, усадить себя за инструмент вообще невозможно - а ведь сессия не за горами, боже-боже, какая нас ждёт жопа! а я говорю - у меня кризис по-феллиниевски, я чувствую себя посредственностью, я хотела всю жизнь кататься на подножке трамвая, в котором едут гении по своему миру, но вот теперь я соскальзываю с неё, скоро упаду на рельсы, боже-боже, какая меня ждёт жопа! зато хоть не ругаю композиторов, чьи произведения играю. потому что интеллигентный человек крепко держится за своё звание интеллигента и соблюдает всякие фиговины, характерные для него - например, всегда и во всём обвиняет только себя. вот как другие кричат - оооой, Баааах, скотина такая, написал пятиголооосную фугу, а нам бедным мучиться с ней! аааа Шопеен, да пошёл ты со своими этюдами к чёрту! а я - да нет, Дмитрий Дмитриевич, это не вы мудак, а я. и тогда расчувствовавшийся Шостакович снимает очки, чтобы поцеловать меня. и я, конечно, тоже снимаю (потому что целоваться в очках неудобно).