Вечер

Ветер бесшумно ворвался в комнату через открытую форточку.Он принялся листать желтоватые страницы старой книги, оставленной на столе.Видимо, ему тоже нравится запах типографской краски, ну или книга настолько замечательная, что даже ветер не может не прочесть ее.Еще пару секунд покружив по комнате, он прилег легким облаком на незаправленную постель.Девушка, обитающая в этом помещении, оклеенном обоями с изображением чайных роз, выждала немного, пока ветер отдохнет, и открыла окно настежь, давая возможность невидимому гостю продолжить свой путь.Она не верит в то, что что-то может исчезнуть.Ну, то есть, совсем.Испариться, бесследно пропасть.И ведь правда, не может.Ветер с новой силой вырвался из крохотной комнаты, не дававшей ему разгуляться, и полетел трепать верхушки деревьев и вздымать пыльные тучи.А девушка, забравшись на широкий подоконник, оставила запись в потрепанной тетради, заполняя строчки ровным рядом букв.