— Вы становитесь прекрасней с каждым днем, леди Санса.
- Вы очень добры, сир Лорас.

— Вы должно быть не помните нашу первую встречу. На турнире в честь десницы, вы сделали мне подарок.

— Розу, красную розу.
- Разумеется.

«Он не помнит меня, — поняла Санса. — Он только старается быть любезным, а сам не помнит ни меня, ни розы, ни всего остального». Напрасно она думала, что в этом есть какой-то смысл — нет, не какой-то, а вполне определенный. Ведь роза была красная, а не белая.

Джордж Мартин
Буря мечей