Знаешь, я бы написала тебе письмо. Рассказала бы там все, что есть во мне, о тебе во мне. Но ты, конечно же, его не прочитаешь. Ты не сентиментален. По крайней мере со мной. Да и, наверно, не будешь.
Как так получилось, что ты именно тот человек, с которым я могу прожить некую часть этой жизни? Как так получилось, что стечение обстоятельств и одиночество лета уже третий год заставляют меня дергаться при упоминании твоего имени?
Мне не легко об этом писать, не то что говорить с кем-то. Но да, я люблю тебя. И поверь, каждый божий день, хотя бы на минуту, я вспоминаю о твоих руках или твой голос звучит в моей голове. Я могу бесконечно долго перечислять все твои недостатки, рассказывать, что меня бесит в тебе, но при этом судорожно сдирать лак с ногтей в твоем присутствие
С тобой я в огненной клетке, без - подкинута в воздух.
Кто-то флиртует с обожаемым, кто-то - пишет памфлеты. Я же стараюсь причинить боль.
И прости меня, если хоть раз тебя задела. Хотя нет, не прощай - ave satani за то, что ты никогда этого не прочтешь