Он не любит, но часто пишет мне, что скучает,
Но узнать бы, о чем он, всегда, по ночам, мечтает.
Его губы такие, что хочется раствориться,
А без них мне паршивы и песни, и звёзды, и лица.

Он не любит, но, если холодно, он согреет,
Он умеет мне верить, он каждому слову верит.
Как жила без него, я не вспомню - давно забыла.
Он не любит, но я его всей душой полюбила.

Он не любит, но смотрит в глаза, как в последний вечер.
Я молюсь на него, задувая на счастье свечи.
От него мои пальцы дрожат, как от ветра, - листья,
И покою мешает поток нездоровых мыслей.

Он не любит, но так обнимает, что "помогите",
А меня к нему очень тянет/ влечёт/ магнитит.
Он хорош, как весеннее утро/ рассвет над полем,
Он не любит, но часто следует моей воле.

Он не любит, но часто смеётся со мной о разном,
Он такой, что вся жизнь накрывается медным тазом.
Он не любит, но часто желает спокойной ночи.
Он не любит, но нашей встречи он так же хочет.

У него очень тёплые руки и нежный голос.
Каждый день без него - череда чёрно-серых пОлос.
Он не любит, но знает, когда без него непросто.
Он не любит, но мне заменяет он даже воздух.

-Кто же ты, автор сего?-