Нет ничего, дороже жизни.

Понимаешь это поздно, когда уже движешься к ее полному отсутствию.

В твоих действиях нет ничего вразумительного - рука влево, рука вправо. И ты молчишь, потому что плакать уже поздно.

Ничего толком не происходит в твоей жизни, и ты просишь Бога: "О, Боже, ну пожалуйста, хоть что-нибудь!". И он делает, потому что не благодарна была твоя просьба. Он давал тебе так много, но ты просто не замечала этого. Ты могла делать то, что делаешь хорошо. Могла ходить и бегать, без забот, не взирая на то, что ты делаешь. И он дал болезнь.

А с приходом мучений в твою жизнь, ты спрашивала ег: "О, Боже, ну за что? Что я сделала не так?". И он промолчал.

Люди, чьи лица сливаются в монотонную, тугую кашу бродят вокруг тебя. Стервятники. Они смотрят на то как ты страдаешь и не делают ничего, чтобы помочь тебе. Ведь это не их проблема. Они правы. Крест, свой крест, надо нести на себе, каким бы он не был. И ты несешь.

Каждый день, просыпаясь от боли ты плачешь. Когда еще, если не сейчас. Все спят. Утро угрюмо рисует на твоих безобразных от разводов слез щеках безысходность. Тебе надо бороться. Ради тех, кто еще бориться. Ты же не можешь просто так взять, и перестать, когда остальные думают, что еще не все потеряно?

Ты смотришь вдаль. Рисуешь картины в своей памяти. Ты думаешь о том, что могло бы быть, не будь ты так упряма и глупа.

Словно тысячи осколков впиваются в ноги при движении по лестнице. Но ты поднимаешься. Именно по ней, потому что веришь, что это поможет. Ты двигаешь руками и ногами, пытаясь сделать так, чтобы твои движения стали едины. Но не получается. Ты злишься. И снова слезы.

Как много слез ты прячешь за улыбками. За фразами, что все впорядке. Как много боли и переживаний внутри тебя.

Жизнь - очень хрупкий цветок. И если оставить его на сквозняке, она развалится на части. Распадется на лепестки. Канет в вечность.