Я вроде бы постоянно чем-то занята. Всё подготовка, подготовка, подготовка. Не бывает такого, чтобы я, вздыхая, говорила что-то вроде: «Ой, скучно-то как, чем бы мне заняться…». Всё время есть дела.
Но вот знаете, я умираю со скуки. В непросветной жопе забот я умираю со скуки. А ведь даже, как поёт Стрыкало, большие Планеты сгорают от скуки.
Здесь воздуха нету. Понимаете?