М. Исаковский

Хорошо в застенчивой прохладе

Слушать шелест дальних голосов.

Задрожали золотые пряди

В волосах притихнувших лесов.

Стали сосны сдержанней и глуше,

Всё о чём то шепчутся во сне,

Словно чьи -то старческие души

Загрустили о былой весне.

Я стою и вслух слагаю строчки-

Как чеканит осень пятачки,

Как брусника спелая на кочке

Открывает нежные зрачки.

А вверху, над сонными лесами,

Далеко от вянущей земли,

Облака плывут под парусами,

Словно в синем море корабли.