Письма, эти бесконечные письма. Уже сотни листов бумаги исписаны, тысячи часов потрачены и всё зря. Ты слышишь меня? Хватит, остановись. Невыносимо больно всё это читать и понимать, что никакой отдачи ты не получишь. Да и не получал никогда. Ни гроша, ни-че-го-шень-ки. Я не л ю б л ю, я не ц е н ю. И это всё настолько приторно и сладко, что я не верю тебе. Я не такая, какую описываешь меня в своих строчках, я не идеальная и благородная, я не лучшая и уж тем более не любимая. Слёзы льются ручьями, а сил написать что-то в ответ просто нет. Да и что мне сказать? Заставить перестань тебя чувствовать я просто не могу. Прости меня за эту бесконечную, нескончаемую, утомляющую боль, я не хочу так, правда. И пока я складываю в стопку очередной лист, исчерканый твоей лестью, ты безнадежно пытаешься дозвониться, так и не поняв, что трубку я навряд ли когда-нибудь возьму. Прошу, остановись. Отпусти.