да было б о чём рыдать, дорогая Джей.

ну нашёл он себе пораскованней и нежней,

поумнее, стройнее, чёрт с ним – и порыжей.

у тебя впереди ещё будет вагон мужей,

так что не о чем плакать, милая моя Джей.

«как ты, солнце? – она рисует на простыне.

«вспоминаешь хотя бы изредка обо мне?»

у неё в ноутбуке сутки открытый чат,

телефоны – домашний, мобильный – два дня молчат.

он молчит десять дней, две недели, полгода, год.

рядом с ней из мужчин на постели спит только кот.

он нашёл себе тихую гавань, громоотвод –

и теперь живёт.

а она покупает в дом тысячу мелочей:

подушку для ванны, брелок для своих ключей;

пишет пьесы о том, как не спать больше трёх ночей

или стать ничьей.

и они встречаются через год возле входа в клуб.

он пришёл со своей послушать, как тут поют.

и в бокале брют, в наушниках вечный курт –

он безмерно крут.

а она обнимает рукой своего магната.

они вместе полгода, в общем, почти женаты.

у неё на шее колье в двадцать три карата –

одни гранаты.

её волосы стали теперь цвета шоколада.

она смотрит, как он берёт ей пинаколаду.

он кивает, когда встречается с её взглядом.

так им и надо.