Перегорело. Уже не больно.

Сижу напротив, смеюсь, шучу…

— Как жизнь?

— Нормально

— И я довольна

— Давай за встречу?

— Давай чуть-чуть..

— Ты замуж вышла?

— Ну да. А что мне?..

— Да, ну, конечно. Что за вопрос. А помнишь?..

— Помню..

— Я тоже помню..

— Ну вот и ладно. Давай без слез.

— Ты стала жесткой.

— Прошло три года.

— Не так уж много.

— И это срок…

— Сегодня жарко.

— Ага, погода…

— Да, очень жарко, я прямо взмок.

— А он, твой этот…

— А, ты о муже? Хороший парень.

— А он…какой?

— Как муж - он лучше, любовник - хуже.

— Зато надежный и под рукой.

— Такой как надо?

— И что такого?

— И даже любишь сильнее чем?…

— Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем…

— Ну да, конечно. Прости.

— Не надо.

Перегорело…Одна зола.

Но только, знаешь, я встрече рада.

И даже лучше, что я пришла.

Теперь я вижу: перегорело.

А ветер пепел уносит вдаль.

Не шевельнулось, не заболело.

И я спокойна. И мне не жаль.

Как ты уходишь, ссутуля плечи..

Как в черно-белом немом кино.

И все же грустно от этой встречи.

Перегорело, а все равно…

Алла Гуриненко