в праге началась весна,

это непередаваемое ощущение солнца и прохлады, идеальная погода, абсолютно не хочется сидеть дома, но честно говоря, выходить тоже лень.

как бы не было мне противно писать в настоящем времени и от первого лица, я все же не буду перестраивать.

я открываю окно, комната наполняется пением птиц, отрывками речей на всевозможных языках, звуком временно проезжающих автомобилей, раздражающим лаем собак, возгласами их окликающими.

окно в моей комнате выходит на улицу, это первый этаж, никакого живописного вида, но те вещи, которые я там вижу стоят того, чтобы о них написать. Обзор состоит из кусочка парка, огромного парка, перекрестка и части домов, расположенных окна - в - окна, на этом в меру оживленном отрезке пространства я ловлю отрезки времени, я вижу многое.

семья, очаровательная белокурая девочка лет пяти, бегущая вприпрыжку, девочка постарше, ее сестра в длинной терракотовой юбке и светлой водолазке, их братья, один совсем взрослый, наверное страше меня, возможно их папа, но ведет себя как-то не как отец. бабушка, прелестная среднего роста женщина, стройная, в багровом пальто с маленькой лакированной черной сумкой на плече и седыми короткими волосами, она окликает маленькую девочку и ведет разговор со старшей внучкой, поправляя ее прическу - косичку, собранную на затылке, жиденькие детские волосы постоянно выбиваются из плетения. сзади, оставая, идет ее муж, немного угрюм, седой, походка у него грузная, уставшая, он, как мне кажется не вполне доволен таким положением вещей. самым непримечательным персонажем является мальчик лет 13, он серый, бледный и ничем не отличается от столба, рядом с которым остановился, чтобы завязать шнурки на кроссовках.

сразу возникла мысль о том, как же это трудно - состариться вместе, вспоминаю свою семью, с которой только сегодня утром говорила, какие то сумбурные мысли, как и всегда в общем.

следующими на мою персональну сцену театра одного зрителя выходят пара, молодая пара, держатся за руки, нет, они не состарятся вместе, в них нет того элемента, позволяющего людям стареть вместе, он ценнее филосовского камня, он ценнее бессмертия, бессмертие - занятие молодых. они вяло держатся за руки, волосы девушки растрепаны и сама выглядет неухоженно. парень носит какие-то отвратительные шорты, полосатую майку, прическа его как-то слишком зализана, выглядит как-то не так, как-то никак.

два француза, мужчины в среднем возрасте и в подобающем стиле одеты, темные свитера, у одного пальто нараспашку, на удивление оба без шарфов, так прочно вшитыми в мой стереотип о французских аутфитах, говорят о чем-то, я даже навострила уши, но, к моему глубочайшему сожалению, не смогла уловить ничего, кроме типичного Bien sure.

много людей с собаками, как я и говорила, рядом парк, так что ничего удивительного, как я ненавижу этих созданий, они абсолютно неэстетичны, слишком грубые, слишком взвинченные, нет, это не то.

парень на велосипеде, в каске, очках, с огромным синим рюкзаком на спине, очень хочется узнать откуда и куда он едет, но, единственное, что я могу сделать, стоя возле окна, это решить все за него. я решаю, что он голландец, его путь - путешествие, он направляется домой, где его непременно ждут, потому что я знаю, что дом там, где тебя ждут, я точно это знаю.

молодые родители, коляска, черные очки на носах, выглядят не так, выглядят по обычному, выглядят, и на этом все. переходят дорогу, предусмотрительно посмотрев по сторонам.

так как улица находится в одном из центральных районов, неудивительно, что по ней перемещается много машин, и каждый раз смотря на одну из них и ее владельца, сразу понимаю, что такое статус, что такое значимость, что значит добиваться чего-то, будь то не очень симпотичная девушка в маленькой, но аккуратной машинке, или сорокалетний мужчина в белом свиттере и красивыми волосами, как у папы.

девушка проходит под окнами, студентка, наверняка, несет целофановый пакет с едой из вьетнамского рестарана на углу, который не кажется мне особо привлекательным, выглядит уставшей, холщевое пальто, тяжелые полусапоги из черного кожзама, бледное лицо, косой пучек волос, а ведь всего лишь 3 часа дня, воскресенье, откуда такая усталость?

у каждого из них своя история, история не моя, не та история, хотя кого я обманываю, я сама не та, что-то не так, из этого складывается моя история, я - зритель, я смотрю на то, как все проходит мимо.

мимо меня.

я извиняюсь за проблемы с русским, фотографией и тд.