Я наверно никогда тебя не любил. Одеяло убежало, а подлая подушка чуть меня не задушила. Открывай медленно глаза, расправляй помятые крылья, смывай поцелуи ночи и дай себя трахнуть этому холодному утру. Не грусти, скоро лето. Ты меня слышишь? Ты меня не видишь. Я изрисовал стены голубым маркером. Я рисую картины с очень глубоким блядским смыслом, блядь. Вот, например, воздушный шарик, пистолет и яйцо. И это все вместе. Никто пока не понял, но это очень гениально. Шарик покоряет воздух, пистолет может отнять этот воздух у любого человека, а яйцу воздух вообще не нужен. Оно же яйцо! И пусть хоть одна сука заикнется о том, что я ничерта не понимаю в искусстве. Это она ничерта не понимает в яйцах. Ты единственный, кому я нужен, но я сейчас маленько занят. Как входящий вызов чужим номером. Как общественный туалет. Брезгливо, гадко, но нужда заставит потерпеть меня еще немного. У меня день за днем новый список дел, часть которых я выполняю забывшись во сне. Алле? Да, больной скончался пару минут назад, ему что-то передать? Я не люблю пиво. Не из-за того, что у пива плохой вкус, а от того, что пиво не принято считать хорошим вкусом. Пойло для мудаков? Но ведь никого не ебет. Там внизу две бутылки и целая лужа от третьей. Будь я суицыдником, смог бы утопиться в одной из них. Но я слишком люблю жизнь. На этот раз. В этот момент. Я пишу откровенный отстой с обрывками своих потерянных дней, что тянутся цепочкой и в скором времени задушат меня, слишком сильно сжав горло. Я дышу на пол вдоха меньше. Кому-то достанется больше воздуха. Я щедрый. Я просто чуточку потерялся. В этих тоннах. - Эй? Алле? - Вы труп с морга будете забирать или вам его доставить лично? Тогда, давайте свой адрес. - Тут рядом море… - Простите? - Тут рядом море. Море! Море! Море! Много-много моря! Оно сегодня голубое, это море! Офигенно какое большое голубое море! Жизнь меняет цвет как море. Жизнь исчерпает свои ресурсы, а море будет всегда. Море - это круто. Я не люблю оливки. Они гадкие на вкус. Я люблю чувствовать себя самым несчастным человеком на Земле только из-за того, что мне нет чем занять себя. Пойти на балконе повисеть. Или лампочку выкрутить. Столько перспектив, что голова кругом. Я либо прославлюсь и попаду в психушку, для дальнейшего пиара, либо попаду под машину, потому что я невнимательное на дорогах хуйло. Сверху стучат. Наверно, ангелы. Здесь последний этаж. Хотя, нет, я вру. Здесь нет этажей. Здесь только Небо и Море. - Алле? Что? Где это я? - Вы возле моря.