Со временем отвыкаешь. От всего, рано или поздно, но отвыкаешь.
Думать уже не думается. Видишь людей, делаешь уроки, смотришь что-то, слушаешь что-то. Но не думаешь. Вот вообще ни о чем. Если только иногда, по привычке, или просто вспомнить какого это, когда мыслимыслимысли. Чередуешь дом-школа-дом. А к егэ всё-равно не готовишься. Ждёшь чего-то. Но вот только чего?

Интриги, тайны. Я устала. Мне всё это не нужно. Это не мои тайны и не мои интриги. Я болею вот уже третью неделю подряд. Держусь. На самом деле просто присутствую. Вижу людей, слушаю что-то, чего-то жду.

Если повезет-к понедельнику всё расстает. Все люди вокруг меня забыли про шапки, а я кутаюсь в шарфики, забыв перчатки. Смысла в них ровно никакого: руки всё-равно холодные.

Меня читают люди и иногда их становится больше. Мне приятно, спасибо.

Я не писала сюда пусть не целую вечность, но мне хватило этого времени, чтобы начать отвыкать. А сейчас вот пишу, и знаете, для меня писать сюда стало чем-то родным. Какая-то дурацкая ностальгия возвращает меня к жизни.