Привет.

Снова я. Поговорить хочется, а не с кем.

Вчера был наплыв депресии. Полоснула руку. Царапины две теперь. Так странно, вроде фигня царапины, тоненькие совсем, а крови как-то много было. Хм.

Никто не заметил.

Ну, Джон бы заметил, но он в Питере, так что все нормально. Я не понимаю, что творится.

Вроде же все не так и плохо. 31 числа я на сходку иду, там все здорово. Скоро альбом у Мота выходит, но…

Все остается хреново.

Хочу уехать. Уехать далеко, далеко, далеко. Чтобы никто и никогда меня не нашел, уехать куда-нибудь, где много прекрасных людей. Хочу улететь на самую далекую звезду, в далекой-далекой галактике, чтобы существа там даже издали не напоминали людей. Этих мерзих мешков из крови, костей и дерьма.

Хочу сама перестать быть человеком. Ненавижу быть человеком.

Должно быть инопланетяне следят за нами и ужасаются. Какие мы дикари, варвары. Как мы полны ненависти.

Это человеческая природа, что самое ужасное. Все люди такие. Я тоже такая.

Ненавижу это.

Появляется воля к жизни и надежда, когда читаю. Особенно, когда читаю The Writer's Tale. Понимаю, что еще больше хочу стать писателем/сценаристом. Еще больнее, когда понимаю, что скорее всего этого не случится.

Пока что я решила, что буду пытаться поступить на международную журналистику. Буду пытаться. Буду пытаться и смогу, черт возьми. СМОГУ.

С М О Г У.

Самоубеждение - хорошая штука.

Ладно, что-то я заболталась. Нужно пойти и сделать что-нибудь полезное.

Только я все равно вероятно просто буду смотреть в потолок и ничего не делать, но все-таки..

Дженни.