А меня потянуло в Питер. В этот холодный, давно покрывшийся инеем город. Город-музей, город-сказку. Потянуло туда, где иногда случаются белые ночи, которые я так невзлюбила однажды в одном из северных городов России, но которые готова полюбить в тебе. В Питере жил Достоевский. Его герои ходили по бумажному Невскому проспекту, погибали от бумажного голода и холода, сгорали от отчаяния, постепенно сходили с ума. Все это одновременно происходило на самом деле, и ты впитывал столетие за столетием боль реальных людей. В нынешнее время по твоим улицам ходит еще один человек, чью тайну я хотела бы разгадать. Я не стану возводить его на пьедестал и придумывать несуществующие лабиринты в его душе. Пока еще не время и даже не знаю, наступит ли это время когда-нибудь. Ну а пока, Питер, впусти меня пожалуйста в свой холодный мир.