Лить воду.

Не хочу жаловаться конечно, но так хочется тепла уже. Сугробы кругом. В конце марта! Сижу дома в шерстяных носках и холодно-холодно. Снова накатывает тоска-печаль. Все это погода, путает меня. Чувство усталости, сонное состояние круглые сутки, наркоманский медленный голос, который все мои знакомые находят очень странным и неестественным.

Я понимаю, почему мы живем в среднем только 10-15 лет на самом деле. Просто наша жизнь состоит из того, что мы запоминаем, из ярких вспышек и обрывков памяти, которые подчеркнуты красной линией. Вот это жизнь. Она складывается как мозайка из подходящих друг другу цветных кусочков, а остальные дни всего лишь серые квадратные куски картона. Спросите меня через год что я делала 13 августа 2012 года, и я в деталях опишу вам этот день. Или например 9 марта 2012. Или даже 1 августа 2009. Я могу описать сутки-двое-трое так, будто это было вчера. А если завтра вы спросите меня о том, что я делала сегодня - я не смогу ответить, потому что сегодня я была мертва. И завтра я буду мертва, скорее всего, тоже.

Наверное я очень скучный человек. То есть я могу быть веселой, но мне не хочется быть веселой в обществе большинства моих знакомых. Наверное я очень злая. То есть я конечно добрая, но я не знаю людей, о которых мне хотелось бы заботиться. Наверное я очень мертвая, но я не знаю для кого жить.

Это так глупо, когда люди, ради которых ты ВСЕ, не ценят этого и легко прощаются с тобой. Я отпускаю. Отпускаю прошлое. Отпускаю. Все.